Дала себе торжественное обещание писать что-нибудь в дневник каждый день (правда, скрестив пальцы). Ну, типа, тренируя дисциплину и регулярность чего-либо. И вот сижу теперь, пялясь в монитор и почесывая колпачком от гелевой ручки зуб.
Вот бывает же (причем, практически постоянно "бывает"), что идешь себе по улице, никого не трогаешь, а в голове рождаются целые сюжеты, продумываются персонажи, "цветочки растут, птички поют, вселенные встают и рушатся"... А вот когда (дисциплина!) усаживаешь себя за компьютер, вооружаешься клавиатурой и сосредотачиваешь сократовский взгляд на мигающем курсоре, идеи то ли чай отправляются попить куда-то в дебри подсознания, то ли вообще сваливают на юга.
И что же мне, анекдоты травить в таких случаях?
Ага, вспомнила. Подруга поведала мне сокровенный смысл @дневниковского слова "лытдыбр" - бытовуха. Хоть я и зарекалась против использования преведмедведов, а, пожалуй, слово лытдыбр-то меня сейчас и спасет.
Итак, раз мои дорогие мысли и идеи отправились отдыхать, придется ограничиться сегодня лытдыбром ("я сегодня пошла, сказала, сделала, подумала" и прочее в таком же духе).
На днях я, перечитывая хороший сборник любимого писателя, заинтересовалась одним моментом из его, писателя, биографии. Время на поиск информации в наш век сокращено до неприличия, а точнее, до гугла, и уже через три минуты после озарения моей физии любопытством я уже просматривала стройные ряды ссылок по интересующему меня вопросу.
Пролистав (или "перекликав"? черствеет язык) несколько малоинтересных биографий (родился, женился, печатался - одним словом, лытдыбр), я наткнулась на одну прямо-таки чудесную. Если мне не изменяет память, это был реферат в каком-то реферат-хранилище для ленивых студентов. Эти две-три страницы подняли мне настроение прямо-таки до состояния обожравшегося сметаны кота! Настолько очевидно было, что автор этой биографии не только читал Ф. Искандера (а речь идет именно о нем), но и искренне наслаждался писательскими строками, понял их, прочувствовал, осознал и, осознав, остался навеки благодарен писателю. Не знаю, как объяснить это чувство родственного, что ли, узнавания, охватившее меня в эту секунду. А ведь действительно... Как же всеобъемлюще приятно и согревающе, когда ты, любуясь чем-то (закатом, бабочкой, картиной), оборачиваешься и видишь исполненный такого же искреннего любования взгляд, возможно, совершенно чужого человека, устремленный на объект твоего восхищения... Нечего добавить.
Вот бывает же (причем, практически постоянно "бывает"), что идешь себе по улице, никого не трогаешь, а в голове рождаются целые сюжеты, продумываются персонажи, "цветочки растут, птички поют, вселенные встают и рушатся"... А вот когда (дисциплина!) усаживаешь себя за компьютер, вооружаешься клавиатурой и сосредотачиваешь сократовский взгляд на мигающем курсоре, идеи то ли чай отправляются попить куда-то в дебри подсознания, то ли вообще сваливают на юга.
И что же мне, анекдоты травить в таких случаях?
Ага, вспомнила. Подруга поведала мне сокровенный смысл @дневниковского слова "лытдыбр" - бытовуха. Хоть я и зарекалась против использования преведмедведов, а, пожалуй, слово лытдыбр-то меня сейчас и спасет.
Итак, раз мои дорогие мысли и идеи отправились отдыхать, придется ограничиться сегодня лытдыбром ("я сегодня пошла, сказала, сделала, подумала" и прочее в таком же духе).
На днях я, перечитывая хороший сборник любимого писателя, заинтересовалась одним моментом из его, писателя, биографии. Время на поиск информации в наш век сокращено до неприличия, а точнее, до гугла, и уже через три минуты после озарения моей физии любопытством я уже просматривала стройные ряды ссылок по интересующему меня вопросу.
Пролистав (или "перекликав"? черствеет язык) несколько малоинтересных биографий (родился, женился, печатался - одним словом, лытдыбр), я наткнулась на одну прямо-таки чудесную. Если мне не изменяет память, это был реферат в каком-то реферат-хранилище для ленивых студентов. Эти две-три страницы подняли мне настроение прямо-таки до состояния обожравшегося сметаны кота! Настолько очевидно было, что автор этой биографии не только читал Ф. Искандера (а речь идет именно о нем), но и искренне наслаждался писательскими строками, понял их, прочувствовал, осознал и, осознав, остался навеки благодарен писателю. Не знаю, как объяснить это чувство родственного, что ли, узнавания, охватившее меня в эту секунду. А ведь действительно... Как же всеобъемлюще приятно и согревающе, когда ты, любуясь чем-то (закатом, бабочкой, картиной), оборачиваешься и видишь исполненный такого же искреннего любования взгляд, возможно, совершенно чужого человека, устремленный на объект твоего восхищения... Нечего добавить.